Ana gostava de Vinícius. Eles ficaram, transaram, e dois meses depois começaram a namorar. Vinícius tinha aquela mania ridícula de falar mal da roupa das pessoas na rua. Começou discretinho, rindo dos óculos rayban dos hipsters-wannabe que andavam pela Augusta na sexta a noite, e depois passou a falar aos gritos dos chapéus das blogueiras-de-moda que passeavam na Benedito Calixto sábado comendo pastel de feira. Falava do aparelho do cobrador de ônibus, e da saia curta que a amiga da Ana vestiu para ir com eles naquela festa. Ela odiava gente que cuidava da vida dos outros, e no início achava engraçadinho o que ele fazia, ignorava. Era tão bom de cama que não valia a pena pensar sobre aquilo.
Ao fim de seis meses ela já não o suportava. Quando ele começava a falar sobre alguém na rua, ela fechava a cara. Ficava emburrada. Ele perguntava o que estava contecendo, e ela respondia solene “Nada”.
Um dia eles chegaram em casa, ele em fogo, ela meio cansada. Ele foi tirando a roupa dela com vontade. Ela só conseguia ouvir a voz dele dentro da mente dela, naquele tom irritante falando das roupas alheias, de desconhecidos e de amigos próximos, e de como eram cafona. De repente ela parou a mão dele, que já estava botando a alça do sutiã pro lado, olhou pra cara do pobre Vinícius e disse: “Não dá mais, está tudo terminado. Não te aguento mais”. Arrumou o sutiã, botou o vestido. Deixou ele a olhando com cara de quem não entendeu nada, um “por quê?” não dito saindo da boca aberta.
E Ana foi embora em passos decididos.
//Sim, isso é um conto. Baseado em fatos reais ou não, quem sabe?
Talvez eu faça uma série chamada “Rapidinhas para ler no metrô“. Feliz dia dos namorados atrasado, folks!
